Acampe

Hay acampe en avenida de mayo, quisieron hacerlo en la plaza, en la publica, como todos, pero les dijeron que no, otra ves les dijeron que no. Así que se corrieron un poco y mas cerca de Perú, alguien grito, ¿ Acá nos quedamos! y ahí se quedaron, al menos esta noche ahí se van a quedar, quizás mañana también, y ojala sean unos días, para que los puedan ver todos. Ya se sabe, que siempre las cosas pasan cerca del obelisco o de la plaza, en otro lado es solo la ilusión de que pasa.

"Los acampes son lindos me dijo una amiga mientras se bajaba del 28 en la General Paz, yo quiero ir a ver". No se. 

Los acampes son lindos. A mi late que este, si.-

Internet

La Web no para de sorprenderme, justamente, por que no para. Que una , que otra, que tarde, que llegue tarde... siempre llegando tarde, como metafora desagradable del paso del tiempo.

Sino

http://jorgeheili.com/2009/11/19/the-new-york-times-elimina-el-agregador/

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Ruben

Esclavos buscando su dueño...

De la servidumbre moderna from Les Temps Bouleversés on Vimeo.

Que nos pasa cuando nos pasa el Tiempo

orillando acaramelado la tristeza.

Que nos pasa cuando de repente el mundo es otro

cuando caimos sentados

y nos estalla en la cara

otro cumpleaños

feliz.

Que sucede cuando, bajo la cascada

apenas podemos percibir el golpe

el choque, el colapso

y la franquicia de nuestra existencia

parece vencerse

sin posibilidad de

renegociar

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Ruben

puerta

Tuvo la puerta la fuerza de mantenerse abierta, sobre todo cuando ya nadie le tenia la fe que se necesita, el mínimo de fe que se necesita como para soportar la tormentosa experiencia de asumir que uno es quien decide si se pasa o no.

El problema con la puerta es que mantenerse, implicaba transcurrir, y ya lo sabemos todos, no es lo mismo que vivir, pero así y todo consintió al destino, si es que eso se puede hacer cuando no se cansan de imaginar mundos posibles.

A la mujer que intento cerrarla, algunos, durante un tiempo la miramos con desprecio, luego con compasion, y ahora ya envejecida,con un maternal cariño. 

Al tipo que vino a los golpes a pretender clausurar la salida,supimos echarlo a tiempo y a patadas.

Luego vinieron otros, muchos otros y una y otra ves la respuesta fue la misma. Y como si nada, así entornada, la puerta que muchos dicen que no piensa y que yo apuesto a que por lo menos siente, se afirma sobre sus marcos y se mueve suavemente al ritmo de un viento cansado, como si nada, como si no quisiera instalar la pregunta que tarde o temprano deberemos hacernos ahora que no es seguro que sea lo mismo estar o no  del lado de adentro.- 

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Ruben

Hoy Yare me recordo que tengo 28 años, lo que, inevitablemente va a redundar en que pronto voy a cumplir 29 y el reloj sigue. El problema fue en como me lo dijo y como senti el correr frio por la nuca cuando me hizo la cuenta en voz alta.
No había tenido en cuenta ese calculo, por alguna cuestión del inconsciente y por alguna picardia de mis miedos es que no había nunca sentido tener mas de 25. Y pensaba, mientras Yare intentaba redondear la idea y evitarme el dolor, en cuanto tiempo paso entre la ultima vez que me mire en el espejo del tiempo para negociar con él  y cuando y por que deje de hacerlo. Y lo cierto es que paso la vida suficiente como para no pensar en mis 28 y que, a merced de lo que el almanaque siempre siempre hace, me quede mirando en el espejo del tiempo lo que pasaba alrededor y que, de todas las maneras posibles, me justificaba.
Quizás por eso, ahora, un poco menos incrédulo, me da por pensar en que las cosas, salieron irremediablemente bien, y que a falta de posibilidad de vivir todas las vidas uno esta viviendo la mejor posible...

de casa

"Una de las cosas que parece decir la película es que todos sabemos a qué estamos jugando, aunque intentemos perdernos entre la multitud. Y que a veces tiene que salir alguien de entre los muertos para poner las cosas en su lugar..." 

Motivos para no dejar las cosas en su lugar y mover las fichas ahora que ya tenemos una cama ardiente, un acertijo a descifrar y dos miradas hermosas que cada mañana insisten con esto de cambiar el mundo.

La loca sana

El problema de la Argentina es que no cree que las convicciones puedan generar una gobernabilidad. Cree que la puede generar el viejo pacto corporativo que nos llevó al desastre. Cree que la puede lograr el acuerdo mafioso. Cree que la gobernabilidad la puede lograr el mandamás autoritario de un insignificante territorio de la Argentina. Garrido, Víctor Hugo, Biolcati son personas de ideologías distintas, quieren una Argentina de valores, republicana, pero creen que no se puede. Y ahí está la falla del argentino. Los americanos no sólo creían y querían, sino creían que era posible y trabajaron para ello. Hay una suerte de resignación histórica de los argentinos, brutal. De sus clases medias, de sus clases pobres, de sus clases ricas. Una resignación histórica a una Argentina de valores, civilizada, justa, desarrollada. La pregunta que se tiene que hacer es: ¿cuál es la legitimidad que desmorone el orden que nos lleva a la tragedia cada diez años? Y la verdad es que no hay que empujar a nadie, aunque sea insoportable, porque hay que tener paciencia democrática, hay que respetar los plazos institucionales, no hay que convertir ni "hondurizar" la Argentina, ni convertir en víctimas a los responsables. Pero sí es cierto que el gran problema de la Argentina es su futuro, porque si hoy suprimiéramos a Kirchner, el problema del futuro estaría completamente abierto y pendiente. Es ahí donde digo que la nueva legitimidad que se necesita es querer y creer que es posible. Eso es el orden de una convicción @Periodistas.

Mio

Desde que conosco a Yarela las cosas han transitado por los caminos justamente deseados. Un poco, seguramente, fue por su demostrada capacidad de tener fé y otro poco por la magia con la que ennoblece y maravilla las cosas mas simples. Cuando la conoci, admito que solia ser de las personas que, a falta de victorias, se vanagloriaba de sus derrotas justificando en la pesades de una mirada triste un encanto que, desde que conosco a Yarela, se ha ido desvaneciendo.
Ademas de barba y pelo largo, y varias arrugas y muchas pero muchas aventuras con Yarela hemos sabido formar un hogar, un lugar a donde volver, como solia decir papá, cuando me hablaba del futuro. Un lugar a donde dejar organizado los libros, los papeles y los zapatos, un lugar que cuidar y que nos va a acompañaar vivamos donde vivamos, por que el hogar viaja con nosotros. Y en esa fantasia, en esa comunidad de milagros chiquitos y de colores, hemos dejado espacio para que crezca entre nosotros Morena que es, de los milagros, el mas puro y el mas magico.
Y no se por que comparto esto, quizas por que tengo la ilusion de que Yare lo vea y se enamore un poco mas de mi, quizas por que tambien quiero sorprenderla con algun buen gesto y tambien por que son las 5 de la mañana y de repente se me dio por agradecerle a Dios las bendiciones y (si se me permite) decirle que estamos a mano, que ya podemos hacer las paces.

La enfermedad

No hay remedios
La enfermedad
Fue consumiendo todo

Los caminos
Como vértices
Como cruces
Como siglas impiadosas de un destino
Fueron dios

Quemadas, las certezas
Fueron inminentes e inmediatas
Las derrotas
Las pasadas y las futuras derrotas

Ahora que el ser es un ente
Sin respuestas posibles
La bestia se muere

Y esa batalla que libraron
Esa destrucción que ocasionaron
Esas heridas que dejaron
Ensangrentando el alma
Fue lo que quedo

Después de la debacle
Después de la insurgencia
Después de la maldad

Fui Dios
Demasiado tarde para salvarme….
Demasiado humano
Para perdonarme

intimidades

Puede ser, estimado, que lo mejor que nos paso fue conocernos. Puede ser, y aquí te dejo mi panfleto, que acabo de terminar a las tres de la mañana cuando en la televisión, se esta votando en el congreso la ley de medios.  

Es muy raro decir que por televisión veo como se juzga a la televisión, por lo que ansioso me corro a canal 7, la televisión publica, le dicen acá en Argentina a los medios de comunicación estatales. En la televisión publica están pasando una película muy linda de Hugo del Carril. Que raro que no estén pasando el congreso, pensé.

Pero estimado, sabemos los dos como funcionan estas cosas. Uno comienza con algo de esperanza y poco a poco se va diluyendo en mayor o menor medida hasta transformarse en tristes desencantos.

Los difuntos se deben estar cagando de risa, pienso. Como es posible ser tan así. Somos tan así, tan parecidos a adolescentes, tan pequeños, para decidir, para exigir, para discutir que terminamos hablando de la señora de la esquina y de la hora en que saca la basura. 

Así que te cuento que acá la ley de medios ya es ley de medios o mejor decir es medio ley de medios, lo que no equivale a muchas cosas, sobre todo si no estas invilucrado en alguna radio comunitaria u ex fm trucha que mantiene cierto entusiasmo con este gobierno. Te comento que al mejor estilo Cacho Castaña, aca la cosa sigue mas o menos igual, el gobierno es el estado y la vieja añoranza nuestra de un país o región o planeta anarquico, independiente y libre esta a 6 mil años de distancia. 

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Ruben

¿Cuanto dura un recuerdo?

Sabados

Antes, cuando tenia las certezas de los que no saben rendirse, cuando sabia disimular los destinos y flameaba sobre las vidas juveniles el horizonte de lo que es permitido. Antes cuando sabiamos a donde ir, que pedir y donde buscar, a mi me hablaban de que cuando madure las cosas vuelven a su sitio.
Menos mal que los noticieros y las vaquitas son ajenas....el resto del juego es nuestro y no vale la pena pararse un instante sin preguntarse para que.

las raices

Todas las fragancias de tu piel, se expanden, ante el desarrollo de
esas ideas raras, de cambiar las cosas, de empezar de nuevo y de
buscar por que.

Filtraciones

Tanta histeria no nos quedaba bien. Vos lucias ese vestido nuevo, sabias que no podias no usarla aquella noche. Aquella noche en que por fin teniamos la libertad para imponer nuestras impaciencias.
Lo mio, en cambio, fue diferente. Yo no queria imaginarme los corazones rotos de los que dejabamos atras y decidi tirarme por la banquina a olvidar lo inolvidable. Siempre supieste como encandilar los ojos ajenos para ser vos quien mejor veia las cosas, siempre buscaste en tu caja de historias la que nos permitia volver a la esperanza. Encontraste la cura, y solidaria, me la ofreciste.
Yo, en cambio, cambie el canal que estabamos viendo, me gano la ansiedad y el hambre de futuro. Dramatice todo este laberinto, hasta el punto en que todo resulto irrespirable. La idea de caer, del derrumbe, las piedras adelantadosenos en la caida, la idea del sueño sin cumplir y de la falta de tiempo. La muerte de la metafora y mi dramatismo matizandolo todo.
Y vos que me mirabas sonriente, sabiendo que en definitiva, las cosas siempre salen bien, que todo lo nada esta escrito, y vos despolvando la caja de fotos de abajo del armario, vos mirando por la ventana la lluvia de un domingo cualquiera en que el sol apenas salia unos instantes para no dejarnos olvidar su presencia. Y vos, y tu pudor.
Yo en cambio, nunca supe si mandar todo a la mierda era una solucion, si mi fracaso rendia mas que la imagen del panfleto en que me estaba convirtiendo, y el azul de un castigo previsible y esa cancion irresponsable, justificando la muerte.
Y vos y tu paciencia, y tu fe, y tu vida iluminando todo el patio de la casa, y tus ganas vueltas de repente, y tu risa irrefrenable y la cancion austera de vos misma.
Nos permitio abrirnos paso, cancelar los temores, pensarnos libres y sin olvidar nada, dibujarnos este sueño.-

Que hacemos con La Piedad.

Por Osvaldo Bazan

La única justicia verdadera es que un chico vaya a un recital y no muera por eso.

Y que estudie. Y que juegue. Y que coma. Y que haya alguien esperándolo en algún lado. Y que sienta que no está solo, que hace falta, que es necesario. La única justicia verdadera es que no te maten las rutas, la falta de atención sanitaria, o la policía, o el paco, o el que está de paco hasta la muerte. Justicia es una escuela, un hospital, cloacas, agua, gas, electricidad, rutas, trenes, trabajo, bibliotecas, potreros, aire limpio. Eso, tan mínimo, tan banal, tan que es así y no tiene vueltas, es lo que no hay. Esas ausencias se llenan con lo que viene después, el parche menor, la cobija que no alcanza y no va a alcanzar porque meter a alguien preso no le devuelve la vida a nadie, aunque permita a los que quedan una sobrevida un poco más digna. Pero la única justicia verdadera era que esa noche los pibes que fueron a un recital de su banda preferida salieran de ahí, jugaran al amor o al sexo y llegaran a sus casas, a prepararse para la última noche del año.

Después vino el juicio, su señoría, el fiscal, las medidas, los exhortos, los folios, los expedientes, los 20 años, la absolución. Hasta allí, la obviedad de un sistema que funciona después, cuando el daño ya está hecho; el viejo y argento hacer de cuenta, cuando la única manera de ser adulto es ser responsable antes del delito, no cuando sólo se puede llorar; prever para que no ocurra, no intentar buscar culpables cuando ya no hay vuelta atrás y, por sobre todo, zafar.

Pero hubo un delito, fue a la justicia, hubo un fallo.

Lo que más dolió, y lo vuelvo a ver y vuelve a doler, y lo pasan en el noticiero y duele y lo cuenta el diario y duele y estuve ahí, vi esas caras y dolió el pogo de la felicidad desatada cuando dijeron que los Callejeros eran inocentes.

Hay en estos momentos en la cartelera porteña una obra de teatro imperdible de Tito Cossa. Se llama Cuestión de principios y la están presentando en el Teatro del Pueblo. Es un enfrentamiento entre el padre gremialista que soñó y sigue soñando dogmáticamente un mundo mejor para todos y su hija, una periodista y escritora de mucha popularidad que debe escribir un libro sobre la historia de su padre. Podría pensarse en idealismo vs. pragmatismo pero sería burdo. La sensibilidad, la inteligencia y la profundidad de Cossa hacen que Cuestión de principios dé un paso adelante por sobre el maniqueísmo del bien y el mal y llegue a plantearse algunas cuestiones que me vinieron urgente a la cabeza mientras los chicos festejaban la absolución de Callejeros. Vieron la escena, seguramente: en el tribunal decían que los Callejeros eran inocentes. Alguna gente, cercana a las víctimas, entró en shock. Sentían, lo dijeron varias veces, que la absolución volvía a matar a sus seres queridos. Afuera, algunos chicos seguidores de la banda –incluso chicos que habían estado aquella noche en Cromañón– festejaron lo que creían justo: que sus ídolos eran declarados inocentes. (No es la intención de alguien que no leyó la causa opinar sobre la certeza del fallo o no. Hay otra gente, incluso en este diario, que lo ha hecho y muy bien. Es gracioso que todos seamos directores técnicos o programadores de televisión, que tengamos la solución exacta para todos los problemas nacionales, pero acá hay 194 muertos y esas especulaciones no tienen lugar. Say no more. La sentencia aún no está firme, estamos en medio del proceso y acá hay dolor de verdad, no es para que los opinólogos se hagan un festín al grito de “¡renuncien, jueces montoneros!” como en la parodia de Capusotto. Por eso, acá no habrá disquisiciones sobre un tema jurídico que es materia de expertos). Lo que dolió es el festejo porque vi que esa alegría se paraba sobre el dolor de quienes estaban ahí nomás, a dos pasos. Y lo que es peor, entendí por qué ocurría.

La enorme indiferencia sobre lo que le pasa al que está al lado tuyo es lo peor que nos deja Cromañón.

Si hay una noche que debería avergonzar para siempre a los porteños, es la del 31 de diciembre de 2004, mucho más aún que la del 30 de diciembre de 2004. El 30 fue la tragedia; el 31, la indiferencia ante la tragedia. El 31 se tiraron más cohetes que el 30. Así de simple. En el momento más cruel, el momento en que cientos de personas comprendían de la manera más brutal que Emiliano, Lucía o Kevin ya no aparecerían nunca más por la puerta de la cocina, en ese momento de abismal desolación, al salir de la morgue y corroborar que aquel hijo era este cadáver, los sobrevivientes veían –¡desde la morgue!– las bengalas, los cohetes, oían las explosiones de cientos, miles de porteños a los que el dolor ajeno no parecía conmoverlos en lo más mínimo. ¿Qué festejaban aquella noche los porteños que festejaban? ¿Qué festejaban el miércoles pasado los chicos que festejaban? Viéndolos saltar, viendo el odio que enfrentó a seguidores callejeros y familiares es que recordé la imponente frase final de Cuestión de principios. Melina, la hija, interroga duramente a su padre: “¿Sabés, papá, cuál fue el error de ustedes? Nunca supieron qué hacer con la piedad”.

Cromañón no tendrá justicia porque su lógica es perversamente injusta. Es la suma vergonzante de un Estado que no se hace cargo de sus ciudadanos y de los ciudadanos que no se hacen cargo del Estado.

Pero Cromañón, que nunca tendrá justicia, podría, sí, enseñar. Por ejemplo, que –como nadie es solo en una isla y las campanas siempre doblan también por vos– todo acto, por mínimo que parezca, tiene consecuencias de las que uno es responsable. Y que esas consecuencias pueden ser la muerte de 194 personas. Una coima tiene consecuencias. Una coima puede matar. Pero la coima está institucionalizada. Quiero decir, es una institución nacional, con su ideología, con sus autoridades, con sus maneras. ¿Hay menos coimas desde Cromañón? No.

Cromañón, que nunca tendrá justicia, podría enseñar a los rockeros y al periodismo de rock que la demagogia profunda desparramada desde los 90 para acá no fue gratis. Para no quedarse afuera, se adoptaron e incentivaron “códigos” que, desconociendo el hecho artístico, basaron su fuerza en el enfrentamiento, cuando no la aniquilación del otro. La mística de las bandas –aquellas que deberían haber rajado del cielo y no andar trepando radares militares– fue un buen plan de marketing que se glorificó para no ser sindicado como careta. Trapos y aguante –dos conceptos tan poco musicales como profundamente facilistas– desembocaron en bengalas. En las del 30 y en las del 31. Y en el pogo del miércoles.

Cromañón, que nunca tendrá justicia, podría enseñar a la sociedad que ha despreciado profundamente a los jóvenes que estaban ahí adentro, que muchos de esos chicos murieron al volver a entrar a la trampa de la que habían escapado para salvar a alguien, a quien sea, a un anónimo, a un otro a quien nunca conocerían; un heroísmo del que casi no se ha hablado.

Ante el dolor infinito de los familiares de las víctimas de la AMIA, Macri ratifica al Fino Palacios. Ante el panorama del hambre la presidenta Cristina dijo sonriente que su declaración jurada de bienes está en internet. Ante los tamberos que deben cerrar sus empresitas familiares el ex presidente habló de grupos de tareas. Ante las heridas no cerradas de la dictadura, Llambías elogia a Martínez de Hoz (el tatarabuelo o el que sea). Ante el miedo instalado en grandes capas de la población por el meneado tema de la inseguridad, De Narváez sonríe diciendo “tengo un plan, alica alicate”. Ante las muertes constantes en las rutas bonaerenses, el gobierno de Scioli decide una semana antes de las elecciones no cobrar las multas de tránsito en la provincia. Macri, Cristina, Kirchner, Llambías, De Narváez, Scioli bailan el pogo de la alegría sobre el dolor y el desconcierto que cubre gran parte del país.

La imagen más triste es la de los chicos bailando frente a los familiares abatidos. Lamentablemente, se entiende. No hacen más que repetir la crueldad que viene desde arriba.

Sería bueno si al menos Cromañón, que nunca tendrá justicia, nos enseña de una vez qué hacer con la piedad. i>

www.rubenmatos.wordpress.com

Tambien puede pasar que el mundo estalle...

Me muevo despacio entre tus dedos,
me fascinan tus dedos.
Me muevo despacio para no perderme de nada
para no olvidar.
Y juego con la silueta de tus muñecas
y las cicatrices de las yemas de mis dedos
juego y me muevo y busco,
casi llegando a tus hombros.
Un momento.
volviendo sobre los pasos
rozo el pañuelo en tu cuello
y el indice se extiende hasta el infinito.
Apenas sonrio para recordar
y me recuerdes
desde la punta de los dedos
el amor se extiende,
el amor se extiende.
Y ese instante en tu mirada,
ese instante para siempre
que sigue delante de las certezas
que nunca tuvimos
y con la lucha que nunca abandonamos.
Me muevo despacio entre tus dedos
y formamos letras
para renombrar nuestras vidas.

verguenza

Estamos tan cerca, tan cerquita, ahi nomas, a la vuelta de la esquina dice el gran humano Juan Carr, ahi nomas a media cuadra y doblando, por que seguro hay que doblar... Pero esta ahi, depende de todos, como todas las cosas.

Emociones colectivos, gente junta pensando y deseando lo mismo. Referanciados por una idea que debera de avanzar y debera hacerlo inevitablemente.

Ayer nomas, mentras caminaba por la ciudad, cagado de frio y me tropece, en la esquina de Bartolome Mitre y Talcahuama con un alma en el piso, tapada con cartones y frasadas y aunque no quise, descubri una mirada infantil...Me acorde de Cortazar, no se por que me pasan estas cosas, cuando algo duele mucho enseguida la cabeza se esfuma a otros limites... Estaba ahi reencontradose con alguien, esa mirada que no estaba ni bien ni mal, estaba ahi..y yo, que tambien me acorde de papá y de mi, siendo papá baje la cabeza, pedi perdon.

A la vuelta de la esquina....

No nos falta nada...deberia darnos verguenza.

George

Nadie podía pensar que tanto tiempo después Jorge fuese a tomar la misma decisión. Lo que pasa es que siempre es inoportuno, cuando pasa, que lo que innecesariamente sucede se mezcle con tantas ficciones. Es como pretender estar un poco muerto. Jorge subió otra ves las escaleras, haciendo el mismo recorrido que hizo cuando cumplió los diez años. Habíamos discutido si era cierto o no el criterio que usaba papá para imponer las reglas.

Papá estaba un poco muerto, después, a los doce de Jorge y dieciséis mios, papá se murió del todo. Aquella tarde Jorge le dijo q a Papá que era injusto, y fue muy raro, por que nadie le decía a Papa nada, nadie le iba a decir a papá, mucho menos que estaba o podría estar equivocado.

Buena parte del tiempo que pasamos con Jorge, hablabamos de estas cosas, sobre todo hablamos de papá y de lo diferente que éramos. También de los diferente que podíamos llegar a ser nosotros mismos, Jorge hablaba mucho de esto, siempre se nombraba en tercera persona, decía que se veía desde afuera y casi nunca le gustaba.

Mucho, demasiado tiempo después entendí de lo que hablaba, entendí en el tiempo en que la mayoría de nosotros lo hacíamos. La mayoría de nosotros excepto Jorge, que se había adelantado. Pobre, ahora que lo pienso, tan chiquito y ya sabiéndolo todo. Ya queriendo averiguar todo, justamente él, el mas sensible de todos, el mejor de nosotros, era claro, ahora que lo vuelvo a pensar , que actuase de la misma manera, había llegado demasiado pronto, y en los mismos lugares, se termina por echarse todo a perder o en el mejor de los casos a aburrir.

Jorge no podía o no quería vertir su verdad, él era ese especie de pena que solo crece adentro. Solo para uno y mirarlo, los últimos días, mirarlo, significaba un poco eso, esa contaminación triste que solo queda adentro, gastado a punto de desvanecerse, a punto de quedarse y desaparecer-

Por eso cuando voló fue la mejor salida que hoy le pienso, hoy le pienso medio asustado y demasiado tarde, cuando corrió por ese pasillo infinito, cuando no midió la altura, cuando sonrió un poquito, cuando extendió los brazos y la abrazo, desnudos los dos, cayendo para siempre, explicándonos tanta audacia y tanta desolación.

Finalmente Paso.

Lo que pasa es que esta especie de dialogo, empieza al reves. Seria mas que dificil imponer nombres, politicas y proyectos en el marco de una gran mesa redonda en donde, como sabemos, nuestros politicos carecen de la capacidad para mirar mas alla de la puerta del año que viene.
Es una pena que se explicité lo que deberia nacer naturalmente. Termina pasando que las convocatorias a mesas de dialogo, comisiones y otras yerbas, deberian parecerse mas al amor, deberia surgir de la obligacion de cada quien de hacer lo mejor que pueda para que el otro se sienta lo mejor posible.
Claro, usted me dira que no se puede mezclar chichas en limonadas, que contar clavos con pinceles es tan iluso como querer cambiar monedas en un kiosco comprando caramelos.
El tema, como pasa siempre, es que los otros somos nosotros y siempre nosotros somos esos otros que en el mejor de los casos podemos entablar esta discución, en las mesas de los domingos, casi siempre bien abastecidas.
No pasa lo mismo con los otros que no pueden ver en estas reuniones mas que una mufa conocida la clase politica, no se puede suponer que la parte debil de la sociedad vea estas reuniones mas que con la desilución con la que se observa a los paisajes otoñales tristes de un pasado mejor.
Lo que pasa es que los diarios, los foros, los encuentros y las comidas de los domingos deberian encubar la conversacion, la discucion y la lucha por el hambre de este pueblo agredido.

Desde hace 10 años la Coalicion Civica, la CTA y otras fuerzas politicas presentan el proyecto de ley que garantice un salario universal a la niñez, salario que de ser de 300 pesos, equivaldria al 2.4% del PBI nacional. Pagarles por mes, por existir, por estar en estas tierras, por educarse, por comer, por no enfermarse, por soñar más, por pintar las paredes de los barrios cargados de esperanza, por escupirles en la cara a los punteros politicos, y a los intendentes de las chapas y las calles de tierras, y los barrios annegados, por recuperar la dignidad que les abra la puerta para salir, por fin, a jugar un rato, seria el espiritu de este proyecto.
El 2,4 % del PBI para acabar con el hambre en este pais, ahi nomas, a la vuelta, como para empezar a pensar en serio en el resto de las cosas importantes.
Y habrá quien nombre al previsible gasto publico. Habrá quién reniegue de los pobres y de los vagos por que hijos de puta hay en todos lados. Habrá quién se disponga a decir que no, siempre estan esos y siempre son los que deciden.
Por eso quizás se pueda empujar a que este dialogo de sordos que se predispone, tenga algún sentido.
Vivimos en un pais que ante la miseria se muere de verguenza, ante su cara de monstruo, reflejada en los tipos de la calle, ahi anda, a los ponchazos tratando de encontrar un poco de dignidad como pueblo.

Esta Muerte

A quien le toca esta muerte? A quien le alcanza?... Sera que lo unico que tenemos es la ausencia y que somos cuando no estamos? somos cuando no estamos.

Por que todas las muertes nos alcanzan, cada segundo son todos los segundos, cada tragedia, son todas las tragedias. Siempre lo dijeron los que contaron el principio de la historia.

Pero: ¿a quien le toca esta muerte?... Esta indescifrable ventolina sin astros, esta rotunda desinformacion, esta caricatura desprevenida.

A quien le sobra esta muerte?

Esa Muerte

Esta ves las ganas de hablar de la muerte, por que otra vez, cerca, golpea una puerta.
Me dijo que el problema es que en algún momento dejo de sentir para dedicarse exclusivamente a pensar. Dejo de sentir hasta que cayó en la cuenta que la vieja no volvía. Que la operación de apéndice no se iba a realizar, que no serviría para nada y me pregunto si las cosas sirven para algo?...Es así nomas?, no pasa nada?. Un día cualquiera el corazón deja de latir y ahí nomas se termino la historia? Ya quisiera yo tenerte una respuesta querido amigo, que se aplaque el vacio en el estomago.
Así que fría, la cortina de la triste ventana de la clínica se agita impredecible, nadie sabe cuando y nadie quiere sospechar como, por las paredes oscuras y entre los olores que quedaran para siempre en sus venas, verán como se va, verán como sin querer despedirse, quizás pueda decirles esa frase que los va a acompañar el resto de la historia y si eso pasa quizás puedan descifrar porque.
A mi me sigue sobornando la esperanza, ahora, un tiempo después, me insiste el corazón y hasta una niña que juega en casa a la eternidad, eternidad que cada tanto me creo.
Somos el producto de una sociedad subdesarrollada, que no se bloquea y que sigue con la memoria y las ganas de patalear ante la indiferencia de Dios.

Papeles inesperados

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Antes existia un mar
ahi estabamos juntos
buscando en la niebla algo de luz
Sin quererlo
o sin saberlo
podiamos beneficiarnos con esta aventura,
aun
con los ojos cubiertos
por que ahora sé, que este tapado de piel
es prestado
y que de los lobos que pelean en mi vientre
solo ganará
él que yo alimenté.

Nadie nos vio, nadie nos veia en esos años, nadie sabia de nosotros y podiamos correr por avenida de mayo, ansiosos o desesperados, no llegar. Nadie te vio recogerte el pelo y colgarte fragancias, nadie me vio detenerme en el medio de la calle, desafiante y atarme los cordones con la misma importancia con la que se salva una vida.
Nadie nos vio sentarnos en la vereda mirando a los otros, entrar y salir de los restorantes aflojandose los cintos y a las señoras regordetas, nadie las vio, excepto nosotros, rascarce desenfrenadamente la entrepierna, y vos que reias, invisible, te reias conmigo de lo que no eramos, de a donde no estabamos. Y volviamos a las barriadas dormidos abrazados en algun colectivos, con olor a tabaco, con olor a alcohol, con el desenfando a cuestas, necesitados de no ser lo que eramos, o de no ir a donde ibamos, podiamos invisibles ir aal teatrio para no entrar, rozarnos las manos y mirarnos como haciendo eso, como teniendo eso, en medio de la calle, ante la mirada en la vidriera de los otros, siempre los otros.

Otro, de esos que no paran de volver.-

Creo que soy un típico producto de nuestro tercer mundo, en que la profesión de escritor merece casi siempre una mirada de reojo y una sonrisa de colmillo; supongo que fui condicionado por mi tiempo, por el hecho de que escribir era un “sur plus”, un lujo de nene de papá o directamente de loco lindo; en todo caso pienso que la distancia y los años acendraron una tendencia natural a la soledad.”

Julio Cortazar.
“Papeles Inesperados”

Frecuentemente nos sobran los motivos, cuando ella mira a los ojos, cuando se acerca, toma mi cara y su carita asombrada abre grande los ojos y busca, cuando me llama, cuando me espera, cuando larga una carcajada desihnibida, cuando juega con su mamá esto que nosotros insistimos en llamarle vida.
Cuando se apura en ir al baño antes que le gane al ansiedad, cuando se olvida y se le hace tarde, cuando pide a gritos lo que... pide a gritos, cuándo me abraza, cuando sabe que me hizo doler y me abraza culposa a de a mentiras, cuando se cuelga del pantalon, cuando mira desde abajo con ganas de saltar, cuando salta. Cuando vuelve con la mania de meter el dedo el la nariz y cuando aparece esa curiosidad por conocer que hay dentro de los oido y tironeo ansiosa las orejas que casi siempre son las mismas, las mias.

"Mi amor por ti no a muerto"...Mi amor - por ti - no - ha muerto... Se desangra en las calles en las que no pasa nada, pero no ha muerto. Chisporrotea sin deshonra, pero no muere. Mi amor por ti, mundo autista, esta mas vivo que nunca, aunque parece por las tardes dormitarse en un sueño impredescible, se mantiene, como todas las cosas, al margen de las verdaderas historias, pero sin parecer perece en su unico mundo posible.
Mundo autista y egoista, novato y traidor, mundo calambre y receloso que te caes de sopetón en los charcos de lagrimas de tus mujeres histericas.
Mi amor por ti no muere por que en la calle esta la vida que no tiene explicacion, no muere por que es en esa busqueda en donde los caminos se extienden, y todo se vuelve azul o celeste y se levantan los que parecian morirse de pena, y se caen los que pisaban las cabezas y aunque dure un instante, los instantes duran y el amor no se escapa en la muerte que queda estimulada para otros dos.

volver a mirarlo

No sabía, no quería, no entendía, por qué para volver debia de haber estado, suponía ella, que no suponía nada de lo que no tuviese certezas, que la tormenta aparece irreconocible en el horizonte y solo moja cuando moja y que siempre asusta.
Hablaba de paz en medio de los tiros y sonreía bajo sospecha, creía, como creen los incredulos, en las posibles soluciones, mientras miramos los dos las imagenes en la tele nueva, que tanto dudamos, tanto en comprar.
Que 14 años no son nada, no son nadie, que estan muertos, que no vuelven, que de ese arbol que cae, que queman cayendo, no hay leña posible.

Este fantasma que huele mal, necesario para un suicidio, indispensable para mi muerte, este fantasma mal intencionado, obsecuente, perverso, obseno. Este fantasma que esta, metido en la sangre, que me sobra, que me empuja, que me desangra, que me implora un poco de alcohol para pasar la tarde. Que decide en el espejo la mirada que me mire, que se juega a perder, que no apuesta y que al intentar lo que intenta siempre se rinde.

Este fantasma que no apura el paso, que salta de los edificios mas bajos para que hasta sus golpes, mis golpes, sean mediocres. Que no decide la muerte, que no apura la vida, este fantasma poca cosa que se parece tanto a mi cuando no me parezco a nada, que quiere sin intentarlo, que pide sin ofrecer, que niega lo que se le ocurre por que suis ocurrencias, nefastas no tienen valor ni cuerpo.

Este fantasma que se sentó conmigo al costado de la cama, que mira cansado los zapatos y no tiene ganas de levantar los brazos, que dibuja un apostrofe con los labios, que apenas levanta la mirada abatido, que no se sube las medias, que quiere, decide, intenta quedarse en la cama, que me sujeta de los hombros y aun si fuerza me detiene.

Apostrofe

Surge como si nada la emocion de un sueño que parece-aparecer entre los papeles sueltos que alguna ves crei dejar a un costado con las cosas para tirar... Y aunque poco hay que decir, por que no se puede, por que no se quiere, por que simplemente, no hay nada que decir surge como si nada la emocion de un sueño que parece-aparecer.

Como se hace para conjeniar los gustos con los deseos?. Es posible que alguna ves el predio que denominamos oficina se convierta en un lugar fertil, de donde puedan surgir buenas y mejores ideas.
Esta mañana pensaba en lo magico que seria poder volver al pueblo, con la certeza de que es imposible volver yo insistia en los recovecos de la imaginacion con la formulita. "Si pudiese volver al pueblo.." pero volver de verdad, volver a tener 17 años y transitar los mismos lugares comunes que entonces, soñar los mismos sueños y saber que nada estaba del todo escrito todavia, como no lo se ahora.
Regresar es uno de los motivos que mas me han empujado a modernizar mi pensamiento, volver a contar los mismos malos chistes para recordar que todo esta por delante.
Tal ves sea imposible mantenerse fuera del sistema, tal ves no se pueda ni se quiera estar del todo del otro lado. Por que por otro lado siempre es un lugar oscuro parecido a la muerte o a la nada. Siempre es la contra cara del Eden. ¿Eden?. Si, este mundo de servicios y beneficios, de colectivos que te llevan y te traen, de estufas que calientan, de motores que apuran el paso, de reloj que marchan hacia atras inevitablemente y que nadie parece mirar. Servicios de seguros contra todo riesgo de noticias que te informan cosas tan irrelevantes como urgentes, de diarios on line y de marchitas que ya no significan nada.
Pero la razon por la que me pare aca para jugar con lo malo que es estar aca, es otra. Vovler es imposible, hagamos lo imposible, volver no se pueda asi que hagamoslo a su pesar. Volver tambien es inevitable..........como todo.

Razones para morirse en 2009

Yo había elegido hace mucho tiempo que lo importante siempre va a estar antes que lo urgente, entonces paso que lo urgente empezó a volverse importante. Al principio todo estaba ordenado, por que lo importante nunca fue del todo relevante y lo urgente jamás tenia la urgencia de estos días.

El problema fue que con el paso del tiempo, las cosas importantes se volvieron trascendentales y las urgentes inevitables y fue mucho, muchísimo mas difícil separar entre uno y otro. Por que no podía detener el reloj y no quería y no quería olvidar el camino al menos el camino que no queria olvidar.

¿Como elegir entre uno y otro shampoo, cuando el pelo se caía inevitablemente?.

¿Como pensar en la jubilación y los ahorros cuando la el único pantalón que tenia requería urgente recambio?, o peor aun, ¿como pensar en mi futuro cuando la niña llego a nuestra casa y el futuro era el de ella?.

Preferiría que lo urgente se volviese trascendental, así no tendría las dudas que tengo hoy sobre la confirmación del futuro. “Falta una vida entera” hubiese repetido mi viejo que miraba desde el descuento el cuento al revés y con sorna y algo de gracia no dejaba de opinar sobre imposibles – imposibles.

Volver a la guerra a buscar paz

"En mayo de 1982, el teniente primero (post mórtem) Jorge Casco cayó en combate y fue enterrado en Darwin. Años después, aparecieron restos óseos que el gobierno inglés envió a la Argentina. Su familia, desde Córdoba, decidió que regresaran a las Islas y llevó la urna. Por primera vez, un soldado argentino fue enterrado ante sus seres queridos y en una ceremonia protocolar. " La Voz del Interior

Que un cuerpo vuelva al lugar en donde se murio es por lo menos, una razón ajena al cuerpo mismo. Si ese cuerpo vuelve a la tierra en donde cayó, pero tambien en donde soñó, creyó, peleó, en donde guerreo, bajo una bandera en la creia fervientemente, ese hecho, por si solo, se torna heroico. Si el muerto no decide, el muerto no es quien vuelve, pero con ese muerto que esterraron ayer en Malvinas, vuelven tambien los que empezaron a morirse cuando volvieron caminando en sus pies o no. Vuelven a buscarse los que no pudieron irse nunca de las Islas. Vuelven los que nunca fueron y se enteraron de ese guerra, que bien o mal, sucedio.
Ojala cada quien pueda regresar a enterrar a sus muertos en el lugar en que cayeron.
Yo mismo siempre estoy volviendo a la casa vieja, con el deseo de encontrar los huesos desperdigados del viejo para enterrarlos de una buena ves a que descanse en paz.

Vuelve el 14

Volver siempre es imposible y es imposible por que nunca alcanza. A veces sospecho que la vida no es mas que ese intento, esa necesidad tan plebeya de ir volviendo. Las caricias siempre son las que nos dieron, la sonrisa siempre se esfuma en el recuerdo incluso de lo que vendrá y a pesar de esa imposibidad, cuando alguna tarde nos juntamos a tomar mates con pancitos, y la tarde se repite en su caida de todos los dias, se abre entre las nubes la esperanza de estar otra ves con los mismo chiches jugando a la misma aventura...
El 14 de Abril vuelve el gordo a la television, el gordo es Lanata y la television es canal 26. Dicen los medios del rubro que lo va a hacer por media hora en horario central todos los dias... Dicen las malas lenguas que lo va a hacer a pesar suyo incluso, pero a esta altura ¿quien puede opinar sobre precios y costos?


El 14 tambien se cumple otro año desde que salgo a pasear con la chica que vivo, no tiene nada que ver, es cierto, pero valia la mencion, al menos para unos calentitos en cuanto llegue a casa.